К 75-летию со дня рождения аткарского поэта Владимира Зелепукина
- Автор: Алексей Никитин
3 ноября исполняется 75 лет со дня рождения аткарского поэта, ветерана МВД, спортсмена Владимира Юрьевича Зелепукина. И уже одиннадцать лет прошло с тех пор, как он покинул этот мир.
Трудовой путь Владимира Юрьевича был длинен и непрост – от наладчика на Аткарском промкомбинате до подполковника милиции. А вот поэтический путь начинался уже в 90-х годах ХХ века и занял чуть менее двадцати лет. Рухнуло, казавшееся вечным, государство и в новых реалиях даже людям такой серьёзной профессии, как стражи порядка, потребовалась какая-то отдушина, освобождение от каждодневного напряжения службы. Так начал писать стихи Зелепукин. Писал он много, основными его темами были природа, человеческие взаимоотношения, но немало стихов им было написано и, так сказать, на злобу дня. Не оставляли автора и размышления о сути и значении творчества, о нравственных законах бытия. Есть в моём архиве и его рукописные стихи, написанные разборчивым крупным почерком, и собственноручно им напечатанные на пишущей машинке.
Я познакомился с ним в 1997 году в центральной библиотеке на одном из заседаний клуба «Литературные четверги», потом мы часто встречались и были добрыми товарищами. К одному из моих юбилеев Владимир Юрьевич написал стихотворение-посвящение, которым я очень дорожу. Был он прост и интеллигентен в общении, манере держаться.
Был ли он востребован, как поэт, в нашем городе? И да, и нет… Его часто приглашали читать стихи на городских мероприятиях, печатали его и местные газеты, проводились творческие встречи. Но если сравнить масштаб личности и творчества этого человека и всё, вышеперечисленное, то получится ничтожно мало… Не увидел он при жизни и полноценной книги своих стихов, как впрочем и многие ушедшие аткарские поэты.
Много читая, интересуясь искусством, историей, Владимир Зелепукин пронёс через всю жизнь любовь к природе, что всегда ощущается в его стихотворениях. Многие из них напевны, сродни песням народным. Также, как в них, в лирике поэта часто присутствует грусть, печаль по чему-то утраченному, ушедшему. В последние годы его жизни я нередко встречал его с велосипедом, возвращающегося из какого-то недалёкого путешествия. Общение с природой было неотъемлемой частью его жизни, приносило отдых и вдохновение.
Сейчас думается: «Мало общались...». А прошедшего не вернёшь уже. Остаются стихи, как память, как живой голос, доносящийся издалека, с берегов Вечности...
Золотой кафтан сентября
В золотой кафтан наряжен,
Ткёт сентябрь ковра покров
И разматывает пряжу
Разноцветных вечеров.
Спит осенняя прохлада
Зябким сумраком в ночи.
Меж собой не знают лада
Громогласные грачи.
И зелёный шёпот сосен
Вновь услышан, наконец.
Растворила настежь осень
Двери в сказочный дворец.
Опустевшая дорога
В алом зареве рябин.
Вдруг заметил я, как много
В волосах моих седин.
Дрожью золота просеяна
Синь до самого темна.
Будто пряжей той осеннею
Околдован нынче я.
Осенний мотив
Клён под окном печально плачет.
Грустит родная сторона.
Вновь скоро осень всё раскрасит
В бордово-красные тона.
Вступил сентябрь в свои права,
Дрожит оранжевым рассветом.
Желтеет пряная трава,
И пахнет стог прошедшим летом.
Вновь осень в стороне моей
Краснеет гроздьями рябины,
И клин печальный журавлей
Вновь улетает на чужбину.
То пышной осени приметы…
Роса под утро, будто слёзы.
Сентябрь цветастым бабьим цветом
В цыганок нарядил берёзы.
С цыганкой осень заодно,
На клёнах листья, как рубины.
Кому-то дорог дом родной,
Кого-то манит на чужбину.
Майский звездопад
Тишь весенняя воочью
Сладко ёкнула в душе.
Заночую майской ночью
В камышовом шалаше.
На цвету настоян воздух,
Лижет кожу на щеке.
В голубых косынках звёзды
Отражаются в реке.
Прячет пух шелковый верба,
Будет зябко на заре.
Опадают звёзды с неба,
Будто листья в сентябре.
Искры звёздные слетают
В ночь густую, словно дым.
И любуюсь поздним маем,
Звездопадом голубым.
Плач
Памяти Владимира Зелепукина
Изутра мороз, да в просинь
Солнце шлёт привет.
Твоего поэта, осень,
Уж на свете нет.
Не посмотрит он печально
На берёз листву,
Не погладит он прощально
Блёклую траву.
Не помашет он рябине
Издали рукой,
Не пройдётся он отныне
По-над той рекой.
Уж закрыл он ясны очи
Да уста свои.
От заутра до полночи
Плачут соловьи:
«Как же без тебя, родимый,
Нам зарю встречать?
Кто нас словом негасимым
Будет привечать?
Нет, не разольётся сладко
Голос твой окрест.
Над тобою холм, оградка
Да могильный крест.
Не услышишь наших песен
Будущей весной.
Слишком холоден и тесен
Дом постылый твой!
Лишь грачи, творя поминки,
Над тобой кричат,
Да пугливые осинки
На ветру шумят».
Уж ты встань скорей отселе,
Узы сбрось свои!
Без тебя осиротели
В роще соловьи!